Um picolé?

Somos picolés uns dos outros. Eis uma hipótese.

Nossa juventude quer ser beijada. E beijar.

A mulher se arruma, com primor, o homem se arruma. Se encontram. Mil homens e mil mulheres.

O homem e a mulher ficam dias em estúdio - cada vez mais no próprio quarto, como se estivessem se arrumando - preparando uma música de arrebatar corações. Um blues, uma voz solo, uma batida, entram os pratos no crescente (sei lá). Para que toda esta arrumação? Para ar-ra-sar!

Para o encontro de mil homens e mil mulheres. Mil emoções. Sentir. No peito, no miolo da testa entre as sobrancelhas, encolhe o abdômen, emoção! (E mil outros tipos de emoções).

O picolé vai derretendo (ou endurecendo), quando somos, então, outras coisas uns dos outros. Ainda há juventude, mas criamos outras formas de amar que tolerem rugas, VO2 Max menor.

Vai um picolé?